Seria „Cea mai bună poezie. Epoca de argint "
Articol compilat și introductiv de Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. și a intrat. Art., 2018
© Editura AST LLC, 2018
Marina Ivanovna Tsvetaeva (1892-1941) - un poet rus deosebit din epoca de argint, prozator, traducător. A scris poezie încă din copilărie, și-a început cariera în literatură sub influența simboliștilor din Moscova. Prima ei colecție de poezie „Albumul de seară” (1910), publicată pe cheltuiala proprie, a primit aprobarea. Maximilian Voloshin credea că, înainte de Tsvetaeva, nimeni cu atâta convingere documentară nu putea scrie „despre copilărie încă din copilărie” și a menționat că tânărul autor „deține nu numai versuri, ci și o aparență clară de observare internă, capacitatea impresionistă de a consolida momentul actual”.
După revoluție, pentru a se hrăni pe ea și pe cele două fiice ale sale, pentru prima și ultima dată în viața sa, Tsvetaeva a servit într-o serie de instituții ale statului. Ea a interpretat poezia, a început să scrie proze și opere dramatice. În 1922, a fost publicată ultima colecție de-a lungul vieții din Rusia „Versetele”. Curând, Tsvetaeva și fiica ei cea mai mare, Alya (cea mai tânără, Irina, au murit de foame și boli într-un adăpost) au plecat la Praga pentru a se reîntâlni cu soțul ei, Serghei Efron. Trei ani mai târziu s-a mutat cu familia la Paris. Ea a fost în corespondență activă (în special cu Boris Pasternak și Rainer Maria Rilke), a colaborat în revista „Versty”. Majoritatea noilor lucrări au rămas nepublicate, deși proza, în principal în genul eseurilor de memorii, s-a bucurat de un anumit succes în rândul comunității emigrate.
Cu toate acestea, chiar și în emigrare, ca și în Rusia sovietică, poezia lui Tsvetaeva nu a găsit înțelegere. Ea „nu era cu aceia, nu cu aceștia, nu cu a treia, nu cu sutele ... cu nimeni, singur, toată viața, fără cărți, fără cititori ... fără cerc, fără mediu, fără protecție, implicare, mai rău decât un câine ... "(Dintr-o scrisoare către Yuri Ivask, 1933). După câțiva ani de sărăcie, tulburare și lipsa de cititori, Tsvetaeva, în urma soțului ei, care, la sugestia NKVD, a fost implicat într-un contract de crimă politică, a revenit în URSS. Aproape că nu a scris poezie, a câștigat bani prin traduceri. După izbucnirea celui de-al Doilea Război Mondial (soțul și fiica au fost arestați până în acest moment), ea a mers cu fiul ei George, în vârstă de șaisprezece ani, la evacuare.
La 31 august 1941, Marina Tsvetaeva s-a sinucis. Nu se cunoaște locul exact de înmormântare la cimitirul din Elabuga (Tatarstan).
Revenirea reală a lui Tsvetaeva la cititor a început în anii ’60 - ’70. Mărturisirea lui Tsvetaev, tensiunea emoțională și limbajul figurativ, impetuos, plin de semnificație s-au dovedit în ton cu noua eră - în ultimul sfert al secolului XX, în sfârșit, au venit poeziile ei. Poezia inovatoare a lui Tsvetaeva, în multe privințe, poezia inovatoare se distinge printr-o intonație uriașă și o diversitate ritmică (inclusiv folosirea motivelor populare), contrastele lexicale (de la imagini vernaculare până la imagini biblice), sintaxa neobișnuită (abundența semnului liniuț, adesea omise cuvinte).
Laureatul Nobel, Joseph Brodsky, a menționat: „Tsvetaeva are o poruncă magistrală a ritmului, acesta este sufletul ei, nu este doar o formă, ci un mijloc activ de a întruchipa esența interioară a poeziei. „Ritmurile invincibile” ale lui Tsvetaeva, așa cum le-a definit Andrei Bely, fascinează, fac prizonier. Sunt unice și, prin urmare, de neuitat! "
"Nu râdeți de tânăra generație!"
Nu râdeți de tânăra generație!
Nu vei înțelege niciodată
Cum poți trăi după o singură aspirație,
Doar setea de voință și de bine ...
Nu vei înțelege cum arde
Cu curajul pieptului abuziv al unui luptător,
Cât de sfânt moare tineretul,
Credincios motto-ului până la sfârșit!
Deci nu-i chema acasă
Și nu interfera cu aspirațiile lor, -
Până la urmă, fiecare luptător este un erou!
Fii mândru de tânăra generație!
Acasă la stele și cerul de dedesubt
Pământul este aproape de el.
Într-un Paris mare și vesel
Același dor secret.
Bulevardele de seară sunt zgomotoase
Ultima rază de zori s-a stins
Peste tot, pretutindeni, toate cuplurile, cuplurile,
Buze tremurânde și ochi înfiorători.
Sunt singur aici. Spre trunchiul castanului
Trăiește-te atât de dulce în cap!
Iar versetul lui Rostand plânge în inima mea
Ca acolo, în Moscova abandonată.
Parisul noaptea îmi este străin și jalnic,
Vechiul delir este mai drag pentru inimă!
Mă întorc acasă, există tristețea violetelor
Și portretul afectuos al cuiva.
Există privirea cuiva cu tristețe frățească.
Pe perete există un profil delicat.
Rostand și Martyr Reichstadt
Și Sarah - toată lumea va veni într-un vis!
Într-un Paris mare și vesel
Iar durerea este adâncă ca înainte.
Paris, iunie 1909
Hristos și Dumnezeu! Tânjesc după o minune
Acum, acum, la începutul zilei!
O, lasă-mă să mor în timp ce
Întreaga viață este ca o carte pentru mine.
Ești înțelept, nu vei spune strict:
- „Ai răbdare, termenul nu s-a terminat încă”.
Mi-ai dat prea mult!
Tânjesc după toate drumurile deodată!
Vreau totul: cu sufletul unui țigan
Du-te la cântecele de jaf,
Să sufere pentru toți sunetul organului
Seria „Cea mai bună poezie. Epoca de argint "
Articol compilat și introductiv de Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. și a intrat. Art., 2018
© Editura AST LLC, 2018
* * *
Marina Ivanovna Tsvetaeva (1892-1941) - un poet rus deosebit din epoca de argint, prozator, traducător. A scris poezie încă din copilărie, și-a început cariera în literatură sub influența simboliștilor din Moscova. Prima ei colecție de poezie „Albumul de seară” (1910), publicată pe cheltuiala proprie, a primit aprobarea. Maximilian Voloshin credea că, înainte de Tsvetaeva, nimeni cu atâta convingere documentară nu putea scrie „despre copilărie încă din copilărie” și a menționat că tânărul autor „deține nu numai versuri, ci și o aparență clară de observare internă, capacitatea impresionistă de a consolida momentul actual”.
După revoluție, pentru a se hrăni pe ea și pe cele două fiice ale sale, pentru prima și ultima dată în viața sa, Tsvetaeva a servit într-o serie de instituții ale statului. Ea a interpretat poezia, a început să scrie proze și opere dramatice. În 1922, a fost publicată ultima colecție de-a lungul vieții din Rusia „Versetele”. Curând, Tsvetaeva și fiica ei cea mai mare, Alya (cea mai tânără, Irina, au murit de foame și boli într-un adăpost) au plecat la Praga pentru a se reîntâlni cu soțul ei, Serghei Efron. Trei ani mai târziu s-a mutat cu familia la Paris. Ea a fost în corespondență activă (în special cu Boris Pasternak și Rainer Maria Rilke), a colaborat în revista „Versty”. Majoritatea noilor lucrări au rămas nepublicate, deși proza, în principal în genul eseurilor de memorii, s-a bucurat de un anumit succes în rândul comunității emigrate.
Cu toate acestea, chiar și în emigrare, ca și în Rusia sovietică, poezia lui Tsvetaeva nu a găsit înțelegere. Ea „nu era cu aceia, nu cu aceștia, nu cu a treia, nu cu sutele ... cu nimeni, singur, toată viața, fără cărți, fără cititori ... fără cerc, fără mediu, fără protecție, implicare, mai rău decât un câine ... "(Dintr-o scrisoare către Yuri Ivask, 1933). După câțiva ani de sărăcie, tulburare și lipsa de cititori, Tsvetaeva, în urma soțului ei, care, la sugestia NKVD, a fost implicat într-un contract de crimă politică, a revenit în URSS. Aproape că nu a scris poezie, a câștigat bani prin traduceri. După izbucnirea celui de-al Doilea Război Mondial (soțul și fiica au fost arestați până în acest moment), ea a mers cu fiul ei George, în vârstă de șaisprezece ani, la evacuare.
La 31 august 1941, Marina Tsvetaeva s-a sinucis. Nu se cunoaște locul exact de înmormântare la cimitirul din Elabuga (Tatarstan).
Revenirea reală a lui Tsvetaeva la cititor a început în anii ’60 - ’70. Mărturisirea lui Tsvetaev, tensiunea emoțională și limbajul figurativ, impetuos, plin de semnificație s-au dovedit în ton cu noua eră - în ultimul sfert al secolului XX, în sfârșit, au venit poeziile ei. Poezia inovatoare a lui Tsvetaeva, în multe privințe, poezia inovatoare se distinge printr-o intonație uriașă și o diversitate ritmică (inclusiv folosirea motivelor populare), contrastele lexicale (de la imagini vernaculare până la imagini biblice), sintaxa neobișnuită (abundența semnului liniuț, adesea omise cuvinte).
Laureatul Nobel, Joseph Brodsky, a menționat: „Tsvetaeva are o poruncă magistrală a ritmului, acesta este sufletul ei, nu este doar o formă, ci un mijloc activ de a întruchipa esența interioară a poeziei. „Ritmurile invincibile” ale lui Tsvetaeva, așa cum le-a definit Andrei Bely, fascinează, fac prizonier. Sunt unice și, prin urmare, de neuitat! "
"Nu râdeți de tânăra generație!"
Nu râdeți de tânăra generație!
Nu vei înțelege niciodată
Cum poți trăi după o singură aspirație,
Doar setea de voință și de bine ...
Nu vei înțelege cum arde
Cu curajul pieptului abuziv al unui luptător,
Cât de sfânt moare tineretul,
Credincios motto-ului până la sfârșit!
Deci nu-i chema acasă
Și nu interfera cu aspirațiile lor, -
Până la urmă, fiecare luptător este un erou!
Fii mândru de tânăra generație!
În Paris
Acasă la stele și cerul de dedesubt
Pământul este aproape de el.
Într-un Paris mare și vesel
Același dor secret.
Bulevardele de seară sunt zgomotoase
Ultima rază de zori s-a stins
Peste tot, pretutindeni, toate cuplurile, cuplurile,
Buze tremurânde și ochi înfiorători.
Sunt singur aici. Spre trunchiul castanului
Trăiește-te atât de dulce în cap!
Iar versetul lui Rostand plânge în inima mea
Ca acolo, în Moscova abandonată.
Parisul noaptea îmi este străin și jalnic,
Vechiul delir este mai drag pentru inimă!
Mă întorc acasă, există tristețea violetelor
Și portretul afectuos al cuiva.
Există privirea cuiva cu tristețe frățească.
Pe perete există un profil delicat.
Rostand și Martyr Reichstadt
Și Sarah - toată lumea va veni într-un vis!
Într-un Paris mare și vesel
Iar durerea este adâncă ca înainte.
Paris, iunie 1909
Rugăciune
Hristos și Dumnezeu! Tânjesc după o minune
Acum, acum, la începutul zilei!
O, lasă-mă să mor în timp ce
Întreaga viață este ca o carte pentru mine.
Ești înțelept, nu vei spune strict:
- „Ai răbdare, termenul nu s-a terminat încă”.
Mi-ai dat prea mult!
Tânjesc după toate drumurile deodată!
Vreau totul: cu sufletul unui țigan
Du-te la cântecele de jaf,
Să sufere pentru toți sunetul organului
Și un Amazon să se grăbească în luptă;
Norocul spunând stelele din turnul negru
Conduceți copiii înainte în umbră ...
Pentru a fi o legendă - ziua de ieri,
Asta a fost o nebunie - în fiecare zi!
Îmi plac atât crucea, cât și mătasea și căștile,
Sufletul meu de momente o urmă ...
Mi-ai dat copilăria - mai bine decât un basm
Și dă-mi moartea - la șaptesprezece ani!
Tarusa, 26 septembrie 1909
În Grădina Luxemburgului
Ramurile cu flori joase se sprijină,
Fântânile din piscină sunt jeturi de babă
Pe aleile umbrite, toți copiii, toți copiii ...
Copiii din iarbă, de ce nu ai mei?
Ca și cum fiecare cap ar avea o coroană
Din ochi, păzind copiii, iubind.
Și fiecare mamă care lovește un copil
Vreau să strig: „Ai întreaga lume!”.
La fel ca fluturii de fete, rochia este plină,
Există o ceartă, există râs, merge acasă ...
Și mamele șoptesc ca surorile blânde:
- „Gândește-te, fiul meu” ... - „Despre ce vorbești! Si al meu".
Iubesc femeile, că nu au fost timide în luptă,
Cei care au știut să țină o sabie și o suliță,
Dar știu că numai în captivitatea leagănului
Ordinar - feminin - fericirea mea!
Faina si faina
- "Totul se va schimba, va fi făină!"
Oamenii sunt mângâiați de această știință.
Va fi un chin care tânjea?
Nu, mai bine cu făină!
Oameni, credeți-mă: suntem în viață cu dorul!
Doar în melancolie suntem biruitori peste plictiseală.
Se va schimba totul? Ce este făina?
Nu, mai bine cu făină!
V. Ya.Bryusov
Zambeste la fereastra mea
Sau m-au clasat printre nebuni, -
Nu te vei schimba, la fel!
„Sentimente ascuțite” și „gânduri necesare”
Nu-mi este dat de la Dumnezeu.
Trebuie să cântați că totul este întuneric
Că visele atârnă peste lume ...
- Așa este acum. -
Aceste sentimente și aceste gânduri
Nu-mi este dat de la Dumnezeu!
In iarna
Cântând din nou în afara zidurilor
Plângeri de clopote ...
Câteva străzi între noi
Cateva cuvinte!
Orașul adorme în întuneric,
A apărut o secera argintie,
Zăpadă averse cu stele
Gulerul tău.
Vor strica apelurile trecutului?
Cât durează rănile?
Tachinarea ispititoare nouă,
Ochi strălucitori
Inima el (maro sau albastru?)
Înțelepții sunt mai importanți decât paginile!
Albul face ger
Săgețile genelor ...
Tăcut fără putere în spatele zidurilor
Plângeri de clopote.
Câteva străzi între noi
Cateva cuvinte!
Luna se lasă curată
În sufletele poeților și cărților
Zăpada cade pe pufos
Gulerul tău.
Mamă
Câtă uitare este întuneric
Din inimă a fost dusă pentru totdeauna!
Buzele triste ne amintim
Și șuvițe luxuriante de păr
Suspin încet peste caiet
Și un inel în rubine luminoase
Când treceți peste un pătuț confortabil
Fața ta zâmbea.
Ne amintim de păsările rănite
Tânărul tău întristare
Și picături de lacrimi pe genele tale
Când pianul a tăcut
"Eu și cu mine suntem doar două ecouri ..."
Ai tăcut și eu voi închide.
Obișnuiam să fim cu smerenia ceară
Predat la raza fatidică.
Acest sentiment este cea mai dulce suferință
Sufletele noastre au fost chinuite și arse.
Asta te face să te simți ca un prieten
Uneori îmi este greu să plâng.
Amărăciunea va deveni în curând un zâmbet
Iar tristețea va deveni oboseală.
Pacat ca nu cuvintele, crede-ma si nu privirea,
Doar secretele pierdute sunt păcat!
De la tine, anatomist obosit,
Am cunoscut cel mai dulce rău.
De aceea te simți ca un frate
Uneori îmi este greu să plâng.
Singura fata
Sunt doar o fată. Datoria mea
Înainte de cununa cununiei
Nu uitați că lupul este peste tot
Și amintiți-vă: sunt oaie.
Visul unui castel în aur
Leagănește, înconjoară, se agită
Mai întâi o păpușă și apoi
Nu este o păpușă, dar aproape.
Nu am o sabie în mână
Nu sună șirul.
Sunt doar o fată, tac.
Oh, dacă numai eu
Privind stelele pentru a ști ce este acolo
Și eu o stea s-a aprins
Și zâmbește tuturor ochilor
Fără a coborî ochii!
La cincisprezece ani
Ei sună și cântă, amestecând uitarea,
În sufletul meu cuvintele: „cincisprezece ani”.
O, de ce am crescut mare?
Nu există scăpare!
Ieri în mesteacăn verde
Am fugit, liber, dimineața.
Ieri am fost obraznic, fără coafură,
Doar ieri!
Primăvara sună de la turnuri clopot îndepărtate
Mi-a spus: „Fugi și culcă-te!”
Și fiecare strigăt de minx a fost permis,
Și la fiecare pas!
Ce este înainte? Ce eșec?
Există înșelăciune în orice și, ah, totul este interzis!
- Deci, cu o copilărie dulce, mi-am spus la revedere, plângând,
La cincisprezece ani.
Suflet și nume
În timp ce mingea râde cu lumini
Sufletul nu va adormi singur.
Dar Dumnezeu mi-a dat un alt nume:
Este mare, mare!
În vârtejul unui vals, cu un suspin blând
Nu pot uita dorul.
Dumnezeu mi-a dat alte vise:
Sunt mare, mare!
Sala atrăgătoare cântă cu lumini,
Cântă și sună, sclipind.
Dar Dumnezeu mi-a dat un suflet diferit:
Ea este mare, mare!
Femeie in varsta
Cuvântul este ciudat - bătrână!
Sensul nu este clar, sunetul este sumbru,
Cât despre o ureche roz
Întunericul scufundă zgomot.
În toată lumea nu este înțeles,
Cine este ecranul momentului.
Timpul respiră în acest cuvânt
În scoică se află oceanul.
Case din Moscova veche
Slavă strămoșilor străbuni,
Case din Moscova veche,
Din alei modeste
Toți dispariți
Ca palate de gheață
Prin valul baghetei.
Unde tavanele sunt vopsite
Plafoane oglindă?
Unde sunt coardele de lut,
Perdele întunecate în culori
Magnifica magnificație
La porțile de vârstă
Buclele înclinate spre cerc
Vizualizări ale portretelor la distanță apropiată ...
Este ciudat să-ți atingi degetul
Despre gardul de lemn!
Case cu un semn de rasă,
Cu aspectul paznicilor ei
Ai fost înlocuit de freaks, -
Greu, șase etaje.
Proprietarii de case au dreptul lor!
Și tu mori
Slavă strălucirii străbunicilor,
Case din Moscova veche.
"Dedic aceste rânduri ..."
Dedic aceste rânduri
Cei care vor aranja un sicriu pentru mine.
Îmi va deschide înălțimea
Fruntea urâtă.
Modificat inutil
Cu un bici pe frunte
Spre propria mea inimă
Voi fi într-un sicriu.
Nu va vedea pe față:
„Pot auzi totul! Pot vedea totul!
Sunt încă rănit în sicriul meu
Fii ca toți ceilalți ".
Într-o rochie albă ca zăpada - din copilărie
Culoare neîmplinită! -
Mințiți - cu cineva din cartier? -
Până la sfârșitul anilor.
Asculta! - Nu accept!
Aceasta este o capcană!
Nu mă vor lăsa
Stiu! - Totul se va arde!
Iar mormântul nu se va adăposti
Nimic nu mi-a plăcut
Cum a trăit.
Moscova, primăvara 1913
Te duci, ca mine,
Ochii îndreptați în jos.
Le-am coborât și eu!
Trecător, opriți-vă!
Citește - orbirea puiului
Și tastând un buchet de maci -
Că m-au numit Marina
Și cât de vârstă aveam.
Nu credeți că acesta este mormântul
Că voi apărea amenințător ...
Mi-a plăcut prea mult
Râdeți când nu puteți!
Și sângele s-a repezit pe pielea mea
Și buclele mele s-au ondulat ...
Am fost și eu acolo, trecătorule!
Trecător, opriți-vă!
Scoate-ți propriul tulpină în sălbăticie
Și boaba după el:
Căpșuni cimitir
Nu mai mare și mai dulce.
Dar pur și simplu nu stai sumbru
Capul în jos pe piept.
Gândește-te ușor la mine
Uitați ușor de mine.
Cum te luminează o rază!
Ești acoperit de praf de aur ...
Koktebel, 3 mai 1913
"La poeziile mele, scrise atât de devreme ..."
La poeziile mele scrise atât de devreme
Că nu știam că sunt poet,
Izbucnind ca spray-ul dintr-o fântână
Ca niște scântei din rachete
Izbăvește-te ca niște draci mici
În sanctuar, unde dorm și tămâie,
La poeziile mele despre tinerețe și moarte,
- Poezie necitită!
Împrastiat în praful magazinelor
Acolo unde nimeni nu i-a luat și ia,
La poeziile mele, ca vinurile prețioase,
Va veni rândul.
Koktebel, 13 mai 1913
"Venele sunt pline de soare - nu de sânge ..."
Venele sunt umplute cu soarele - nu cu sânge -
Pe mâna maro deja.
Sunt singur cu marea mea iubire
Spre propriul meu suflet.
Aștept o lăcustă, număr la o sută,
Aleg tulpina și mestec ...
- E ciudat să simți atât de mult
și atât de simplu
Trecerea vieții - și a ei.
15 mai 1913
"Treci pe lângă mine ..."
Treci pe lângă mine
Pentru nu farmecele mele și dubioase, -
Dacă ai ști câtă foc
Cât o viață irosită
Și ce eroică eroică
Într-o umbră aleatorie și se frământă ...
- Și cum mi-a ars inima
Această praf de praf irosit!
O trenuri care zboară noaptea,
Îndepărtarea somnului în gara ...
Cu toate acestea, știu asta chiar și atunci
Nu ai ști - dacă ai ști -
De ce discursurile mele sunt dure
În fumul etern al țigării mele, -
Câtă melancolie întunecată și teribilă
În capul meu cu părul corect.
17 mai 1913
"Inimă, flacără capricioasă ..."
Inimă, flacără capricioasă,
În aceste petale sălbatice
Voi găsi în poeziile mele
Tot ce nu va fi în viață.
Viața este ca o corabie:
Un mic castel spaniol - prin!
Orice lucru care nu este fezabil
O voi face singur.
Întâlniți toate accidentele!
Calea - este la fel pentru mine?
Să nu se dea niciun răspuns -
Îmi voi răspunde!
Cu o melodie pentru copii pe buze
Mă duc - în ce patrie?
- Tot ce nu va fi în viață
Voi găsi în poeziile mele!
Koktebel, 22 mai 1913
"Un băiat care aleargă repede ..."
Un băiat care aleargă repede
Ti-am aparut.
Ai chicotit sobru
Spre cuvintele mele nelegiuite:
„O faină este viața mea, un nume este o farsă.
Râde, care nu este prost! "
Și nu a văzut oboseală
Buzele palide.
Ai fost atras de lunile
Doi ochi uriași.
- Prea roz și tânăr
Am fost pentru tine!
Topirea mai ușoară decât zăpada
Eram ca oțelul.
Mingea de alergare
Drept la pian
Nisip sub pâine, sau
Oțel pe sticlă ...
- Numai că nu ai prins
Săgeata formidabilă
Cuvintele mele ușoare și tandrețe
Furia pentru spectacol ...
- Disperare de piatră
Toate răutățile mele!
29 mai 1913
„Acum sunt culcat pe fața mea ...”
Mă întind pe față acum
- Furios! - pe pat.
Daca ti-ar placea
Fii studentul meu
Aș deveni în același moment
- Auzi, elevul meu? -
În aur și argint
Salamander și Ondine.
Am sta pe covor
Prin șemineul arzător.
Noaptea, focul și fața luminată de lună ...
- Auzi, elevul meu?
Și neîngrădit este calul meu
Iubește o plimbare nebună! -
Aș arunca în foc
Trecutul - în spatele pachetului:
Trandafiri vechi și cărți vechi.
- Auzi, elevul meu? -
Și când ar merge la culcare
Această grămadă de cenușă
Doamne ce minune
Aș face din tine!
Un bătrân s-a ridicat de tinerețe!
- Auzi, elevul meu? -
Și când ai face din nou
Aruncat în capcana științei
Aș rămâne în picioare
Cu mâinile încremenite de fericire.
Simțind că ești grozav!
- Auzi, elevul meu?
1 iunie 1913
"Merge! "Vocea mea este mută ..."
Și toate cuvintele sunt în zadar.
Știu asta în fața nimănui
Nu am dreptate.
Știu: în această luptă să cadă
Nu pentru mine, laș minunat!
Dar, dragă tinerețe, pentru putere
Nu mă lupt în lume.
Și nu te provoacă
Verset nobil.
Puteți - din cauza altora -
Nu-mi văd ochii
Nu te orbi pe focul meu
Nu pot să simt puterea mea ...
Ce demon în mine
Ai ratat în eternitate!
Dar amintiți-vă că va exista o judecată
Stricând ca o săgeată
Când clipesc deasupra capului
Două aripi înflăcărate.
11 iulie 1913
Byron
Mă gândesc la dimineața gloriei tale
Despre dimineața zilelor tale
Când te-ai trezit ca demon dintr-un vis
Și un zeu pentru oameni.
Mă gândesc la modul în care sprâncenele tale
S-au strâns peste lanternele ochilor tăi,
Cum lavă de sânge străvechi
S-a vărsat prin vene.
Mă gândesc la degete - foarte lungi -
În părul ondulat
Și despre toată lumea - pe alei și în camerele de zi -
Durează ochii după tine.
Și despre inimile care - prea tinere -
Nu ai avut timp să citești
În acele zile când lunile se ridicau
Și stins în onoarea ta.
Mă gândesc la holul întunecat
Despre catifea înclinată spre dantelă
Despre toate versurile pe care le-ai spune
Tu - eu, eu - tu.
Mă gândesc la o mână de praf
Rămas din buze și ochi ...
Despre toți ochii care sunt în mormânt.
Despre ei și noi.
Ialta, 24 septembrie 1913
"Câți dintre ei au căzut în acest abis ..."
Câți dintre ei au căzut în acest abis,
Desfășurați-vă departe!
Va veni ziua când voi dispărea
De la suprafața pământului.
Tot ce a cântat și a luptat va îngheța
Lustruit și sfâșiat:
Și aurul părului.
Și va fi viață cu pâinea ei zilnică,
Cu uitarea zilei.
Și totul va fi - ca și cum ar fi sub cer
Și nu am fost eu!
Modificabil ca copiii din fiecare mină
Și la scurt timp răul
Cine a iubit ceasul când lemnul din șemineu
Deveniți cenușă
Violoncel și cavalcade în casă,
Și clopotul din sat ...
- Eu, atât de viu și de real
Pe un teren blând!
- Pentru toți - că eu, în nimic
nu știa măsura
Străini și ai noștri ?!
Fac o pretenție de credință
Și cerând dragoste.
Și zi și noapte, și în scris și oral:
Pentru adevăr, da și nu,
Pentru că sunt prea trist pentru mine atât de des
Și numai douăzeci de ani
Pentru faptul că este o inevitabilitate directă pentru mine -
Iertarea infracțiunilor
Pentru toată tandrețea mea nestăpânită
Și prea mândru ca să arate
Pentru viteza evenimentelor rapide
Pentru adevăr, pentru joc ...
- Asculta! - inca ma iubeste
Pentru moarte.
8 decembrie 1913
„Fii blând, furios și zgomotos ...”
Fii blând, furios și zgomotos
- Atât de mult să trăiești! -
Fermecător și inteligent, -
Frumos să fiu!
Mai tandru decât oricine este și a fost
Necunoscând nici o vinovăție ...
- Despre indignare că în mormânt
Cu toții suntem egali!
Deveniți ceea ce nu îi place nimănui
- A, deveniti ca gheata! -
Neștiind ce a fost,
Nimic nu va veni
Uită cum ți s-a rupt inima
Și au crescut din nou împreună
Și părul strălucește.
Brățară turcoaz antică -
Pe o tulpină
Pe acest îngust, pe acest lung
La mâna mea ...
De parcă schițează un nor
Din depărtare,
Mâner de perle
O mână a fost luată
Cum au sărit picioarele
Prin gard
Uită cât de aproape de drum
O umbră a alergat.
Uită cât de înflăcărat în azur
Cât de liniști sunt zilele ...
- Toate faimele tale, toate furtunile
Și toate poeziile!
Minunea mea împlinită
Demontează râsul.
Eu, pentru totdeauna roz, o voi face
Cu cât este mai pal.
Și nu se vor deschide - așa trebuie să fie -
- O, ai milă! -
Nu pentru apus, nu pentru o privire,
Nu pentru câmpuri -
Pleoapele mele înecate.
- Nu pentru o floare! -
Țara mea, iartă pentru totdeauna
Pentru toate varstele.
Și astfel lunile se vor topi
Și topiți zăpada
Când acest tânăr se grăbește
Vârsta adorabilă.
Feodosia, ajunul Crăciunului 1913
„În imensul meu oraș - noaptea ...” Marina Tsvetaeva
În imensul meu oraș - noaptea.
Din casa adormită plec - plec
Și oamenii se gândesc: soție, fiică, -
Și îmi amintesc un lucru: noaptea.Vântul de iulie mă mătura - drumul
Și undeva există muzică pe fereastră - puțin.
Ah, acum vântul va sufla până în zori
Prin pereții sânilor subțiri - în piept.Există un plop negru și este lumină în fereastră,
Și sunetul pe turn și în mână - culoarea,
Și acest pas - urmați pe nimeni,
Și această umbră, dar nu eu.Luminile sunt ca niște fire de margele aurii
Frunza de noapte în gură - gust.
Eliberează-te de obligațiunile zilei
Prieteni, înțelegeți că visez pentru voi.
Analiza poeziei lui Tsvetaeva "În imensul meu oraș - noaptea ..."
În primăvara anului 1916, Marina Tsvetaeva a început să lucreze la o serie de lucrări intitulate "Insomnie", care include poemul "În imensul meu oraș - noaptea ...". Este o reflectare a stării de spirit a poetesei, care are o relație foarte dificilă cu soțul ei. Chestia este că câțiva ani mai devreme Tsvetaeva a cunoscut-o pe Sophia Parnok și s-a îndrăgostit atât de mult de această femeie, încât a decis să părăsească familia. Romanul se termină însă, iar poetele se întorc la Serghei Efron. Cu toate acestea, viața ei de familie s-a crăpat deja, iar Tsvetaeva înțelege perfect acest lucru. Vrea să întoarcă trecutul în care a fost fericită, dar acest lucru nu mai este posibil. Insomnia devine un tovarăș constant al poetesei, iar în nopțile calde de vară se plimbă prin oraș, gândindu-se la propria viață și nu găsește răspunsuri la multe întrebări.
Într-una din aceste nopți s-a născut poezia „În orașul meu uriaș e noapte ...”, ale cărei fraze tocite seamănă cu sunetele pașilor de pe străzi pustii. „Plec din casa mea adormită - departe”, scrie Tsvetaeva, fără să îmi planifice în avans ruta de călătorie. De fapt, nu-i pasă unde să meargă. Principalul lucru este să fii singur cu gândurile și sentimentele tale pentru a încerca să le pui în ordine. Trecătorii ocazionali o văd ca soția și fiica cuiva, însă poetul însuși nu se percepe într-un astfel de rol. Imaginea unei umbre uterine care rătăcește noaptea orașului și dispare odată cu prima rază a soarelui răsărit este mai aproape de ea. „Și această umbră, dar nu eu”, notează Tsvetaeva. Impasul de viață în care poetica o găsește o obligă să pună capăt mental și trecutului și viitorului. Poeta își dă seama însă că este puțin probabil să-și rezolve problemele. Întorcându-se la prietenii ei, îi întreabă: „Eliberează-te de legăturile zilei”. Această frază subliniază încă o dată că lumea cu toate ispitele ei nu pare să existe pentru Tsvetaeva, și ea însăși nu trăiește, ci doar visează la cei aflați în apropiere. Poetă încă nu știe că soarta își pregătește încercările dificile, pe fondul cărora sentimentele nerecuplite și problemele de familie par a fi doar niște fleacuri. Nu va trece mai mult de un an, iar Tsvetaeva își dă seama că familia este singurul sprijin din viață, ceva pentru care merită să riști, să faci lucruri nebunești și chiar să trădeze patria, care de la o mamă s-a transformat brusc într-o mamă vitregă, răutăcioasă și agresivă, străină și lipsită de toate sentimentalism.
Când citiți versetul „În imensul meu oraș - noaptea ...” Marina Ivanovna Tsvetaeva, se pare că puteți auzi fiecare pas al unei femei singuratice, cufundat profund în gândurile ei. Acest efect este creat folosind linii ascuțite în relief.
Lucrarea aparține ciclului „Insomnie”, care a fost scris de Tsvetaeva când se confrunta cu o pauză în relațiile cu Sophia Parnok. Poetă s-a întors la soțul ei, dar nu a putut găsi pace interioară. Textul poemului lui Tsvetaeva „În orașul meu uriaș este noaptea ...” este țesut din detaliile orașului care înconjoară eroina lirică, care s-a scufundat în noapte. În ciuda faptului că nu există o descriere directă a stării sufletești a eroinei lirice, imaginea de ansamblu o exprimă mai mult decât viu.
Aceste poezii sunt predate în lecții de literatură în liceu, acordând atenție motivelor personale pentru scrierea ei. Pe site-ul nostru, puteți citi întregul poem online sau îl puteți descărca de pe link.
E noapte în imensul meu oraș.
Din casa adormită plec - plec
Și oamenii se gândesc: soție, fiică, -
Și îmi amintesc un lucru: noaptea.
Vântul de iulie mă mătura - drumul
Și undeva există muzică pe fereastră - puțin.
Ah, acum vântul va sufla până în zori
Prin pereții sânilor subțiri - în piept.
Există un plop negru și este lumină în fereastră,
Și sunetul pe turn și în mână - culoarea,
Și acest pas - urmați pe nimeni,
Și această umbră, dar nu eu.
Luminile sunt ca niște fire de margele aurii
Frunza de noapte în gură - gust.
Eliberează-te de obligațiunile zilei
Prieteni, înțelegeți că visez pentru voi.
